Also, da haben wir jemanden, der seine eigenen Selbstgeschichten schreibt, die so gruselig sind, dass Stephen King sie wahrscheinlich als zu intensiv ablehnen würde. „Ich liebe die Angst, sie peinigt mich schön“, sagt er. Ich fühle so, dass ich lebe. Klingt fast so, als hätte er eine geheime Romanze mit der Angst. Ein bisschen wie Romeo und Julia, nur dass Julia eine dunkle Wolke der Verzweiflung ist.
Stellen Sie sich das vor: Jeden Abend setzt sich unser Held an seinen Schreibtisch, das Kerzenlicht flackert (natürlich, weil es dramatischer ist), und er beginnt, seine Geschichten der Angst zu schreiben. „Es war einmal eine dunkle, stürmische Nacht in meinem Kopf …“ Und die Angst, sie sitzt daneben, kichert und wirft ab und zu „Mach’s gruseliger“ ein.
Es gibt keine Wendung in den Geschichten. Unser Held kann diese Geschichten nicht umschreiben. Jedes Mal, wenn er versucht, das Ende zu ändern, taucht die Angst auf, wie ein schlechter Filmregisseur, und sagt: „Nein, nein, nein, das Publikum liebt Drama! Mehr Dunkelheit, bitte!“
Es ist eine Art Hassliebe. Er weiß, dass die Angst ihn quält, aber er kann nicht ohne sie leben. Es ist, als würde man sagen: „Ich hasse es, im Stau zu stehen, aber irgendwie gibt mir das Gefühl, Teil des Verkehrs zu sein, einen Kick.“
Aber keine Sorge, lieber Freund der selbstgemachten Angst. Vielleicht ist es an der Zeit, sich einen neuen Ghostwriter zu suchen. Einen, der weniger an Hitchcock und mehr an Disney erinnert. Wie wäre es mit ein paar Geschichten über sprechende Tiere oder singende Bäume? Oder, revolutionär: Eine Geschichte, in der alles gut ausgeht!
Aber bis dahin, genießen Sie Ihre gruseligen Selbstgeschichten. Vielleicht werden sie eines Tages zu Bestsellern. Unter dem Titel: „Wie ich lernte, die Angst zu lieben – Memoiren eines masochistischen Schriftstellers“.
Gudrun Fischer-Großbach 